El día que cortamos los hilos rojos

Yo no creo que existan las personas azules, ni las personas con magia y mucho menos creo que exista un hilo rojo que una a las personas desde que llegan al mundo hasta que se van. 

Hace tiempo pensaba que algunas personas tendría que tener prohibido eso de morirse y llegados a este punto me he dado cuenta de que es nuestro segundo derecho más primordial (el primero, por supuesto, es vivir). Es una pena que un día te levantes sin creer en nadie porque, sencillamente, no hay nadie en quién creer. Porque consiste en creer en alguien y no en algo. Las personas se mueren igual y los demás seguimos como si nada, tampoco podemos hacer mucho más.

No se puede encontrar lo que no existe. 

¿Y si ha existido? ¿Y si, simplemente, se ha perdido y hay que buscarlo? No se puede encontrar lo que no existe, lo que no ha existido. Yo ya no sé lo que existe y lo que no, lo que existía y ha dejado de existir. Lo que existía y sigue existiendo.

Es verdad, no creo que existan personas azules porque, según mi percepción, si eres azul es porque no existes. Existir en un recuerdo no es existir. Los recuerdos no te proporcionan oxígeno, ni pulmones ni un corazón latiendo correctamente. Los recuerdos, en resumen, no nos proporcionan nada (o al menos nada positivo). El recuerdo no te va a proporcionar que vuelva a existir lo que ya no es ni será. El recuerdo es el recuerdo, no es nada más. Es una imagen en tu memoria, totalmente abstracta e intangible. No puedes alcanzarlo ni quedártelo para siempre porque un día ya no está y ya no está porque dejó de existir en el momento en el que se convirtió en recuerdo.

A veces merece la pena y a veces no. Hoy no merece la pena, ni ayer la merecía. 

A lo mejor los hilos rojos existieron y alguien los cortó. O peor aún, a lo mejor tenemos que ir formándolos nosotros y, más terrible todavía: cuidarlos. 

Y quién va a cuidar nada y para qué. 

Dónde está Hiroshima

Como no sabía dibujar galaxias, las escribía. Se escribían para ti, porque cuando dos pequeñas galaxias colisionan, forman algo más espectacular que la Vía Láctea. Y no vimos la galaxia sobre Brujas y por eso te la escribo, porque odio cuando se olvidan algunas cosas y yo lo estoy olvidando todo. Porque tú volaste por allí para estar aquí y es que más cerca no se puede estar. 

Una vez tuvimos el mundo en nuestras manos, con dos sonrisas en Maastricht y un corazón de diferentes chocolates. Otra vez derretíamos el hielo de las aceras y la escarcha se agarraba al cristal, con un paisaje borroso y un frío inexistente porque estábamos cosidos de la boca a los pies. Éramos una comedia romántica y a mí me gustaba así. Porque había cosquillas, dedos entrelazados, mi cabeza debajo del jersey, gemidos, cervezas y dos soles. Luke miraba al cielo y estábamos allí, alumbrando todos los días. Las dos galaxias. Una galaxia en la otra. Como yo, que estoy en ti, dentro de ti. 

Dejamos la noria de Navidad, apretándonos fuerte las manos sin saber que tal vez no te ibas a acercar con tanta decisión después. Yo tampoco sé por qué, por qué tú o por qué yo. Dejamos los aeropuertos sin ganas, las estaciones siempre en invierno y los trenes esperando la sensación de ver cómo vuelves a mí. Con los guantes rotos, sin aislar del frío y pensando en qué momento "aquí" ya no era lo más cerca que se podía estar. Como si la tranquilidad hubiese sido engullida por los agujeros negros capaces de destruir las galaxias, nuestras galaxias, nuestros planetas en los brazos. A ti y a mí. A ti sin mí. A mí fuera de ti. 

Mi amor.